на литературном портале "МЕГАЛИТ"
Андрей Юрич
Неоконченная жизнь
Сегодня я умер. Не знаю, съел что-то не то. Подозреваю, один брикет мороженого со странным вкусом. Потому что кроме него я сегодня ничего не ел.
Меня начало тошнить, потом выворачивало в ванной над раковиной минут сорок. Потом я дошел до дивана, лег на него и умер. Не сразу, конечно. Сперва я восемнадцать часов пролежал без сознания. А потом все-таки умер.
Я знаю, что точно умер. Я это чувствую. Хотя вы можете и не поверить. Но я вашим мнением не дорожу.
Сразу после смерти я встал с дивана и, хотя меня немного шатало, решил пойти прогуляться. Посмотреть, как здесь все устроено. Думал, может это просто комната такая же. Оказалось – все такое. И дома, и деревья, и дороги, и собаки, и даже люди такие же, только мертвые. Но большинство из них об этом не помнят. Я еще при жизни заметил у них эту особенность. Вроде как провалы в памяти. Говоришь ей: "Помнишь, я тебе денег давал?" А она говорит: "Ты что, мне муж денег дал". На самом деле она просто не помнит, кто и что ей дал. У нее есть муж, и все хорошее, что происходит в жизни в конце концов приписывается ему. Привычка. А вовсе не память. Вообще, память жить мешает. Я не спорю. Есть много вещей, которые удобно забыть. Например, смерть.